Tschechow IV

. — „Nein! Ich kann nicht!“ krächzte der Komiker und erhob sich. „Ich hab nun mal so eine Teufelsnatur! Ich kann nicht gegen mich an! Schlagen Sie mich, beschimpfen Sie mich, ich sage es trotzdem, Marja Andrevna! Matuska! Liebste! Verzeihen Sie mir großmütigst, ich küsse Ihnen kniefällig das Händchen...“ In die Augen des Komikers traten Tränen von Erbsengröße. „Sprechen Sie doch endlich... Unausstehlicher Kerl! Was ist denn los?“ – „Liebste, haben Sie nicht ein Gläschen Wodka für mich? Mir brennt die Seele! Im Mund habe ich nach dem gestrigen Besäufnis alle möglichen Oxyde, Oxydule und Superoxyde, dass kein Chemiker daraus schlau würde! Glauben Sie mir? Es dreht mir die Seele um! Ich kann nicht mehr leben!“ Die Ingenue errötete, runzelte die Stirn, besann sich dann jedoch und reichte dem Komiker ein Gläschen Wodka. Der trank es, lebte auf und begann Witze zu erzählen. — Tschechow, Der Komiker.